Многое в творчестве Галича мне близко. Многие стихи великолепны. Но, когда смотрю в ретроспективе на такую животную привязанность к месту рождения и жизни, к локальной культуре, ничего нет, что бы тронуло “струны моей души”.

Россия настолько мелка, бессодержательна, тупа, безнадежно-мертва, жалко пафоснa, вульгарно фальшива, смешна, душевно и духовно дряхла. И это давно. Всегда. Я осознавал это сколько себя помню.

Безнадежность моей физической родины была мне очевидна еще в 10-летнем возрасте. “Не жильцы” – думал я всегда, глядя на них, слушая их. Завывания вечно скулящего Окуджавы, хрипы наглого хитрована дурака-Высоцкого, поэтов, читающих пошлого Пастернака и размазывающих сопли от того, как Лара и Доктор любятся в каком-то очередном гиблом месте от Сибири до Москвы.

Все их замшелые театры, из которых нафталин сыпался еще “с до17го года”, навевают “мысли о самоубийстве” своей бездарностью. Поразительная моя несовместимость с этим провинциальным, угрюмо-понурым миром, не знающим ничего из радостно-человеческих смыслов бытия, резала меня как бритвой с детства. Полное отсутствие солнца во всей жизни, во всех проявлениях.

Даже, в любви. Даже их герои вызывают зубную боль тоскливой скукой своих образов. Особенно – “правозащитники”. Совершенно не понимаю этих людей. Вечно стонущая, ноющая, воющая и скулящая цивилизация. Обиженные Богом инфантилы.

AG ❤