Вчера был день рождения любимого всеми писателя Венедикта Ерофеева. Я тоже очень его люблю. Как писателя, как человека. Но не могу не отметить главное, определяющее – что это человек, осознанно отказавшийся жить. Каждой строчкой своей “поэмы” утверждающий своё бессилие жить, с горько иронической улыбкой встречающий смерть. Это то русское, даже в самых “положительных” и умных представителях народа, что является “гнилым корневищем” русской души – невозможность жить, “душевное изнеможение”, неумение и нежелание жить, а затем и полное “философское” отвержение жизни. Национальная болезнь души.

AG